El Cementerio de las Palabras

Historias del cementerio de las palabras.

2009-04-22T21:37:00.023+02:00

Hace mucho, mucho tiempo,.....

en un distante y olvidado Reino, había un jóven Príncipe que no quería ser Rey.
Él solo anhelaba encontrar "la belleza". Continuando los pasos de sus antecesores percibía que no la encontraría, así que decidió salir en búsqueda de su sueño.

Su gente más allegada bien le sugerían que, abandonando el Reino no podría ser Rey. Su deber era el de regir y gobernar sobre su pueblo.
Pero el jóven e inexperto Príncipe, al menos sabía que, para hallar su propósito, precisaba viajar, ver mundo y esperar que la inspiración divina le mostrase la belleza.
Aferró sus bártulos a la espalda y con la compañia de sus más fieles amigos y caballeros decidió emprender la aventura.
Pasaban las jornadas, unas buenas y otras malas, y seguía sin tropezarse con su sueño.
Durante una inesperada, ajetreada y distraída noche de vinos y charlas, rodeado de sus amigos, se le apareció la "Inspiración", "La Musa" para su creación.

Una explosión de creatividad y de iluminación literaria provocaron en el bisoño Príncipe, un alarde de relatos, de histórias legendarias, de narraciones, nunca antes imaginadas por él y que se le empezaron a mostrar en formar de papel y pluma.
La noche murió con el alba, pero él seguía sin poder dormir, debía relumbrar sus pasadas escrituras y aprovechar el instante de glória.

Pero el Príncipe no demoró en percatarse que, esa inspiración, sólo se le aparecía entre los ocasos y los crepúsculos.
Reclamó a los dioses la bendición de tener esa inspiración eternamente a su lado, en su compañía, noches y días.
Pero los Dioses no le concedieron tal dicha.
Aún así continuó escribiendo, y continuó escribiendo, cuando se lo permitían, claro.

Pasaron los días, semanas y meses,.. y con el devenir del tiempo, acontecían y acometían fenómenos perturbadores y extraños por su mente, que le provocaban una leve demencia, un desequilibrio controlado, ... y seguía escribiendo y seguía.
Encontró la ansiada belleza, en cada texto, en cada línea que componía, pero su cerebro arribó al momento de situarse entre el tormento y el éxtasi, entre el desvarío tempestuoso y la creatividad, la ilusión, la fé, la desesperación.

En la aurora de un día triste y lluvioso, en el que apenas se distinguía entre la oscuridad y la luminosidad, la inspiración y consigo la iluminación y la musa, desaparacieron de su vida,...para siempre jamás.

- Todo perece de la misma forma que germina. Le expuso un fiel amigo.

Pasó noches y noches en vela, orillado por compañeros de aventuras,... y su mano no se movía, su papel estaba en blanco y su pluma seca. Parecía que se moría. Hasta ahí no llegaría.
Así que la misma fé que un día le hizo partir de su reino, le alzo a lomos de su caballo y siempre, buenamente, acompañado de sus leales amigos, volvió a tomar la senda de la aventura.
Buscó y buscó en el mar, en el bosque, en el desierto, en la nieve,..debajo de las piedras, en el cielo, en el infierno, en los abismos,...pero no se topaba con su anhelada búsqueda de la belleza.

Entonces el jóven Príncipe, tras proceder a entender aquellas sabias palabras de experimentados y viejos sabios, que le susurraban en el recuerdo (-En la paz, en la serenidad, también puedes hallar la belleza), decidió retomar rumbo y regrersar a casa, reemprendiendo así, el camino hacia su trono.

Una veraniega noche, de un septiembre de calor, en medio de la oscuridad de su alma, se le aparecieron dos ojos verdes, que le miraron fijamente, tan fijamente, que iluminaron su Reino. Esa noche no durmío, una sonrisa hizo mueca en su rostro, y en esos ojos palpó la belleza, la belleza de sentirse en paz, de encontrar paz,...

El resto, ya no es historia.

Portishead, el Primavera Sound y la Madre que los Parió

2008-03-25T17:40:00.003+01:00

Oh, gloriosa noticia: los Portishead tras 10 años de silencio no sólo se vuelven a reunir sino que además se dignan a pasar por estas tierras, más concretamente en el certamen Primavera Sound de la ciudad condal. La de veces que mi amigo Ikki y yo nos hemos montado magníficos conciertos en el salón de su(s) piso(s) –o en la misma calle-, viviendo a nuestra manera –muy personal, claro- uno de los que podrían ser sus conciertos, con el maullido de Beth Gibbons desde el alfeizar de una ventana retumbando en nuestras mentes.
Ahora, por fin y al igual que se cumplió nuestro pequeño anhelo con Massive Attack, Sigur Rós y Death Can Dance -cuyos conciertos hemos repetido en varias ocasiones-, se nos brinda la ocasión de poder ver y escuchar por primera vez a este excelso grupo.
Hasta aquí todo bien. El minúsculo problema que se nos interpone entre Portishead y nosotros es algo tan mundano y banal como el cochino dinero que hay que soltar para poder acceder a los conciertos. Porque no solamente van a tocar una vez –como suele ser- sino que los malditos van a currarse 2 conciertos, uno de ellos en el Auditori del Parc del Forum, que seguro que tiene que sonar a gloria. Y nos vamos a tener que joder por no soltar 115 € que cuesta el abono a los 3 días de conciertos, a finales de mayo. Que sí, que está muy bien de precio en relación a la cantidad de grupos que vienen: más de 90, me alegro mucho. Pero a mi es que las demás bandas, entre que a la mayoría –por no decir el 95%- no las conozco y que no voy a estar danzando de arriba a abajo durante ese largo fin de semana porque ya no estoy para tonterías, me importan 3 soberanos pepinos. ¿Es que nadie se inventa una mini entrada para ver a unos pocos grupos? Debe ser que a las organizaciones no les interesan estas soluciones y van a por la pasta, a soltar a muchas bandas en poco tiempo de actuación y poco tiempo para estar en todos los sitios a la vez. Y este formato de conciertos que se está poniendo de moda, aunque el Primavera lleve unos cuantos añitos montándose, me está empezando a hartar. Parece que todos tenemos que ir como apretados borregos para escuchar a nuestros grupos predilectos, al igual que nos están imponiendo el ir a las grandes superficies comerciales a comprar lo que ellos quieren.
Bueno, seguiremos soñando algún tiempo más, a ver si hay suerte como con los Dead Can Dance, en que también, después de unos 10 años de separación se juntaron de nuevo para realizar una gira –y recoger fondos-, soltamos la pasta gustosamente y gustosamente los pudimos disfrutar cómodamente sentados en el Palau de la Música, tal y como tiene que ser ante unos monstruos como ellos.

Caldo de Pollo

2008-02-21T21:01:00.002+01:00

A veces Mónica trae comida de casa de sus padres. Hace poco trajo una fiambrera con cocido de pollo –o algo así- y la metió en la nevera para que lo comiéramos un día de estos. Pero como siempre pasa con este tipo de comidas y más tratándose de ella, es que se echan a perder. Entre que se le olvida que está en el frigorífico y a mi, que la verdad es que el pollo no me fascina mucho y menos en caldo, sumándole que además lo ha hecho una buena señora que yo no conozco mucho -aunque sea mi suegra- pero que no cocina como mi madre (y mi madre tampoco es que sea la rehostia como cocinera, ¡eh!). Entonces estamos en que el otro día se le ocurre calentarlo en una olla y mientras se va cociendo me dice: -Oye, a ver si hueles esto porque me parece que no está muy bien. Yo que lo huelo con cara de asco, y aunque hubiese estado bueno de veras, pero ya venía predispuesto a hacerle ascos. La cuestión es que no olía lo que se dice muy bien, aunque todavía no tenía gusanos, ni moho, ni estaba podrido, pero no tenía buen aspecto. ¡Joder, creo que llevaba más de 1 semana allí dentro! Al final, los escrúpulos vencieron y no se lo comió. Pero la olla se tiró como 2 días encima del mármol esperando que alguno de nosotros se decidiera a tirarlo a la basura. Parece que nos diera miedo o quizás pena, cuando nos miraba con esos ojitos, porque a estas alturas creo que ya estaba empezando a generar ojos y se movía. Mónica me dijo que ya lo tiraría ella a la basura (seguramente se sentía responsable por el feo que le hacía a su madre). Y en efecto lo tiró, pero la olla se quedó otro día más por fregar –no sé porque oscuro motivo nos oponíamos a hacerlo-, y los efluvios tóxicos se movían libremente por la cocina. Finalmente, como el que no quiere la cosa, hoy me ha tocado fregar la olla con los putos restos del cocido de pollo. Y a mí que no me gusta el pollo y menos en caldo…

Tongo

2008-02-16T17:41:00.014+01:00

Bajo petición popular -la de una persona...- y tras insistir mucho -es un decir-, me decido a incluir la letra de la canción que nos encumbró al directo fracaso de la exigua carrera musical de los Tongo Brothers. Podeis ver un video de pesimísima calidad, muy acorde a nuestro estilo, en el Youtube.

1. Con los colegas de botellón
Una nueva forma de rebelión
Con el botellón y los coleguitas
Bebes cerveza y ahorras guita.

A. Con los coleguitas haces corro
Bebiendo cerveza y fumando porros
Ese porrito de mano en mano
Grito ¡TONGO! No me ha llegado.

2. Muchas veces con el caramelo
En la boca siempre me quedo.
Me ha engañado mucha gente
Y esto puede ser deprimente.

B. Estoy harto, estoy cabreado
Otra vez por culo me han dado.
Que no piensen que somos tontos
Si te tangan, grita ¡TONGO!

3. Tengo banda ancha de interné
Me bajo las pelis en DVD.
Bajo una buena, se llama Troya
Y salen dos chinas comiendo pollas.

B. (Estribillo)

4. Jipis de mierda debajo de mi casa
Las dos de la mañana y siguen de guasa
Hay un cabrón tocando los bongos
Desde la ventana les grito ¡TONGO!

B. (Estribillo)

5. Cuando el jefe me quiere engañar,
Las horas extra me quedo sin cobrar.
Todo por el bien de la empresa,
Grito ¡TONGO! Y me cago en la mesa.

B. (Estribillo)

6. Esta temporada que voy de porritos,
Me bajo al moro a gastar los duritos.
Tras el viaje, ni polen ni afgano,
Lo que consigo es caca en mi mano.

B. (Estribillo)

7. Club de carretera, 15 chupitos,
Una brasileña me dice papito.
Saco la cartera y no me llega,
Puto euro me voy con manuela.

B. (Estribillo)

8. Trabajando las dotes de mí ser,
Por fin consigo conquistar a una mujer.
La tengo en el coche la meto mano,
¡Es un travolo! el muy marrano.

9. Un hijo puta por la carretera
Cuando lo adelanto el cabrón acelera
Línea continua, me quedo corto
Desde la cuneta grito ¡TONGO!

C. Yendo de copas me ponen garrafa
La camarera se parte la caja
20 talegos me cobran por entrar
Tú ya sabes lo que hay gritar…

¡¡¡ TONGO, TONGO, TONGO !!!

Segundo Aniversario

2008-02-12T17:53:00.000+01:00

¡Oh, felicidades! Este mes se cumplen dos años de actividad de este patético reflejo de los pensamientos de éste que escribe. Como todo el mundo dirá cuando escribe cosas por el estilo: -Nunca me hubiese imaginado que durase tanto y mantuviese la actividad hasta ahora, que bonito… Pues no, que asco. Yo tengo que decir que sí que estaba seguro de que iba a continuar sobreviviendo a esta vida y sobretodo a este blog. Lo peor de todo es que me hubiese gustado más colaboración, que digo, sencillamente colaboración por parte de los 4 gatos que me leen (contados con los dedos de una mano). Ya sé que todo es bastante oscuro y que tardo en publicar cosas nuevas debido a largos momentos de inspiración improductiva. Es difícil trabajar, disfrutar de una intensa vida social y mantener esto (no todos somos malditos estudiantes de 20 años que se tiran todo el día colgados de Internet). Pero todo esto no es excusa para que a excepción hecha de un par de personajes habituales, todos los demás ni se dignen a decir: -¡Pero que malo que eres! ¡Clausura esta basura, tira la llave al fondo del mar y vete tú detrás! No, aquí la gente lee (si es que hay alguien más que lea) y se calla, no muestra ni un ápice de crítica. Ni para bien ni para mal. Fácil actitud, por otro lado. Lo mismo que me resulta fácil deciros: -¡Que os vayan dando mucho, mamomes! Pues sí, ha sido sencillo.
Y ya que no tengo a nadie con quien compartir esta bazofia, he decidido invitar a otro alter ego, para animarme conmigo mismo, cual esquizofrénico montándome un Club de la Lucha particular. Uno más metódico y pulcro a la hora de escribir y otro más cínico y directo a la hora de explicar cosas: el Señor Litros. Aunque, que más dará, no creo que os importe ni un comino lo que estoy poniendo aquí. Total, no hay nadie por ahí… ¿o si?
Habéis conseguido que me ponga realmente patético. Gracias. ¡Brindo por ello!

Gente Joven ’08: Sin Pena Ni Gloria.

2008-01-29T18:17:00.002+01:00

Así de resumida quedaría la representación del grupo Tongo Brothers, del cual yo era partícipe en su mitad, en la actuación del festival Gente Joven 2008.
Después de ensayar a grito pelado en mi casa para intentar memorizarnos una letra que era imposible de mentalizar en su totalidad, y no porque fuese difícil, sino por nuestra incapacidad cerebral, dañada posiblemente por largas jornadas de excesos en un pasado no del todo lejano. Después de que el Lupas creara una armonía musical fusilada a base de samplers de Futurama y Fat Boy Slim, y de la cual estábamos plenamente orgullosos. Después de que sacáramos rimas y sonetos de hasta de debajo de las piedras, lo arregláramos y ordenáramos para crear una coherencia en la letra de la canción, y que logramos que tuviera gracia y todo. Después de dejarnos el master en casa y conseguir que nos lo trajera Moni a última hora. Después de no beber prácticamente nada de alcohol para mantenernos serenos (y no olvidar lo poco que nos acordábamos de la letra) y aclararnos la garganta con ese repugnante brebaje denominado agua, ya que estábamos perdiendo voz por momentos. Después de pasar nervios, risas y casi estar a punto de llorar. Después de todo esto y lo que es más notable en mí, superar mi atormentado miedo escénico que me ha perseguido desde mi más tierna infancia, sí, después de todo, el puñetero CD saltó a mitad de canción y dio al traste con nuestras miserables esperanzas de al menos, concluir correctamente la actuación y que menos que puntuar decentemente.
Todo iba muy bien hasta que perdimos el hilo de la música y ya no supimos como arreglar el desaguisado. Simplemente aguantamos el tipo como pudimos. Tras todas las actuaciones esperamos con cierta esperanza el resultado de un reparto de puntos, en el que casi ni nos incluyen los muy cretinos. Al ir nombrando la lista de clasificación, parece ser que la tonta del culo de Lorena C (que va de superestrella por la vida y todavía no sé porqué), además de prácticamente olvidarnos entre las bandas, confundió nuestro nombre: las drogas hacen mucho daño en el cerebro, nena. Total, que por lo visto quedamos empatados con otro grupo que desconozco en la posición 15. Lo malo es que creo que participaban 17 bandas y a una la descalificaron en su actuación. ¡Éxito rotundo!
La razón: la misteriosa y fatídica digestión del reproductor de CD´s del coche de Frenando, que se zampó sin ningún problema ni remordimiento el famoso master que tantos problemas nos había dado horas antes y que no quiso expulsar para nosotros poco antes del comienzo del festival. Así que tuvimos que entregar otra grabación que teníamos de dudosa fiabilidad mientras nos preguntábamos temblorosos si aguantaría hasta el final, cosa que no resultó como he desvelado antes.
Así y todo, lo teníamos muy negro para ganar este certamen 2008, y no por la calidad del resto de competidores, no. Porque dentro del inframundo musical que pueda existir, seguramente se darían de hostias por llevarse el premio a lo peor. Aunque esa era solamente una pequeña parte de la razón, ya que la conclusión a la que llegamos es que si algún oscuro motivo nos impulsara a presentarnos el año que viene, tendríamos que trabajar muy bien un vestuario hortera, afeminado, estrambótico, provocador, petardo, cutre y todo eso que está tan lejos del mundo de la música y desarrollar una letra lo más estúpida, indecente y amariconada posible, ya que esa es la máxima de este festival Gente Joven.
Y nos equivocamos de pleno, ingenuos de nosotros que pensábamos que éramos cutres. El Hip-Hop no tiene cabida aquí, ni las rimas con cierta gracia ni intentar crear una buena melodía. Para la próxima hemos aprendido la lección.
Y por cierto, haremos una copia del dichoso master, por si acaso.

Gracias a todos mis amigos que no se quisieron perder el batacazo de este personajillo que intentó comunicar algo a través del micrófono… sí, sí, el micro está que arde…

Muerte de un Payaso

2007-12-29T14:35:00.000+01:00

Hoy el Gran Circo ha decidido cerrar sus puertas al público, hoy no están de humor para nada. Todos lloran la muerte de un payaso. Ya no se escuchan los latigazos del domador de leones, ni los rugidos de los tigres. El encargado de limpiar las heces del elefante no tiene estomago para hacer su trabajo y los monos lloran y chillan, aunque no sabremos si por la pena o por el hambre que les acucia. La pista está desierta y el trapecio oscila por el viento, esperando unas fuertes manos que lo agarren para preparar un salto mortal en el vacío. Todos están tristes por la muerte de un payaso.
El adiestrador de pulgas acaba de sacar unas botellas de whisky y ginebra para ahogar la pena. Y las botellas van rodando de mano en mano, de boca en boca. Todos están tristes por la muerte de un payaso y todos saben que ese trago amargo que se arrastra por sus gargantas era la receta diaria de Bobo, el payaso triste y decadente que ya no hacía reír a nadie.
Porque a nadie le hacía ni pizca de gracia Bobo, ni les alegraba el corazón como al principio de unirse a la compañía, mucho antes de que Bobo encontrase a Lady Enigma con el Hombre Bala detrás de la jaula de los caimanes. Porque Bobo, el payaso, la quería tanto que se iba a casar con ella – ¿te acuerdas que te lo dijo a ti… y a ti…?- y era la ilusión que le alejaba de su locura diaria. Entonces sí sabía hacer reír. Ahora todos lloran y beben por la muerte de un payaso.
Menos el mozo sordomudo que da de comer a las fieras hambrientas. Sólo él sabe con qué los alimentó durante esa temporada de carne picada, justamente cuando la adivina y el audaz personaje que salía disparado del cañón se marcharon para no volver nunca más, sin dejar una nota ni llevarse sus enseres. Porque Bobo le cerró la boca al pobre chico para siempre con el miedo y la pesadilla de sus ojos inyectados de odio y locura, y sus manos goteando la sangre aún caliente sobre la sierra de hoja oxidada que no paraba de mover frenéticamente mientras reía como una hiena. Todos lloran y beben por la muerte de un payaso.
Por Bobo, cuando se caía redondo en mitad de una actuación y hacía reír a los más pequeños, hasta que la banda de los bomberos enanos tenía que ir a su rescate y arrastrarlo hasta un rincón para que durmiera la mona. Y los niños y sus padres dejaban de reír y comenzaban a marcharse indignados. Por Bobo, cuando insultaba a todos o les vomitaba encima cuando su hígado no era capaz de procesar más alcohol. Por Bobo, al que tenían que ir a buscar a más de un cuartelillo para pagarle la fianza, ya que la noche anterior había montado una trifulca en algún bar del pueblo, al que ya no les estaba permitido volver. Por Bobo, siempre rodeado de fulanas viejas que apestaban a sudor rancio, porque eran las únicas que se acercaban a él, aún sabiendo que igual les pagaría con una paliza. Por Bobo, al que le faltaban varios dedos de la mano debido a sus deudas impagadas en el juego. Por Bobo, por los pocos momentos en los que estaba sobrio y lleno de ira arremetía con todos, compañeros o animales, para intentar saciar el tormento que le consumía. Por Bobo, al que se encontraron esta tarde tumbado en el sucio camastro de su apestosa caravana, con la cara a medio desmaquillar, rodeado de botellas de ginebra y una gran mancha roja que emanaba de su boca.
Y es al final de la noche, cuando todos duermen la pena de la despedida, el momento escogido por el mozo sordomudo para alzar por fin una copa entre sonrisas, su primer trago en toda una vida para brindar por Bobo. Porque mañana irá a ver al director del circo y le convencerá de que él es el mejor para sustituir a Bobo. Y ya nadie llorará nunca más por la muerte de un payaso.

Inspirado en la canción “Death of a Clown” de The Kinks (1967).

Cajas de Música Difíciles de Parar

2007-11-02T18:07:00.000+01:00

Me despierto de nuevo en esta habitación, en la penumbra, sin poder moverme. Ejecuto órdenes precisas a mis miembros pero estos no responden. Doy una bocanada de aire larga y profunda mientras cierro los ojos muy lentamente, intentando recordar algo. Y en esa negritud en la que me sumo comienzo a sentir cosas, a ver cosas del pasado.
De ese día de Febrero de 1952 en el que me encontraba en aquella misión suicida, en plena Guerra Fría. El peor invierno de hacía muchos años según las estadísticas. Las malditas estadísticas que hicieron que murieran todos mis compañeros en aquella base ártica, tan alejados de todo, tan alejados de nadie, perdidos de la mano de Dios. Los fuimos enterrando uno a uno, atacados por unas fiebres altísimas que los hacían caer en un delirio demencial y violento. Hasta que yo fui el último que quedaba vivo para poder excavar un agujero en aquel helado suelo. Sin comunicación, sin prácticamente víveres ya y totalmente desesperanzado opté marcharme a buscar mi destino en aquella eterna noche ártica.
Decidí deambular a mi suerte. Prefería morir en aquel desierto blanco antes de hacerlo en la base, como si estuviera esperando en un corredor de la muerte mi seguro final. Y así anduve decenas de millas sin ver nada en el horizonte, sólo el reflejo hipnótico de ese negro tan puro sobre la capa de hielo que crujía bajo mis botas, pues el único sonido que acompañaba a mi desolada alma era el crepitar de mis pasos. Cuando paraba de andar agotado y mi respiración conseguía estabilizarse, prestaba atención a posibles sonidos pero no oía nada, absolutamente nada. Allí no había nada más que muerte y desesperación.
Hasta que en una de mis paradas por el extenuante cansancio, cada vez más acuciante, percibí un sonido perdido en algún lugar remoto. Era como música. Pensé que mis sentidos comenzaban a fallarme y preveía cercano mi fin. Pero no, agucé la vista y creí ver a lo lejos un bulto que sobresalía de la estéril plenitud del infinito. Corrí como un loco desesperado hacía allí, sin saber que demonios podía ser, acaso una duna de nieve creada por el gélido viento.
Y allí encontré a aquel viejo, con una sonrisa dibujada en su rostro. La muerte producida por el frío tiene esa macabra bienvenida. Se encontraba intacto, como si aún albergara vida y calor en su cuerpo, sentado con las manos en su regazo protegiendo algo de la intemperie. Portaba un extraño atuendo, como si se tratara de un antiguo explorador de los polos de principios de siglo. Todo estaba fuera de lugar. Por fin en mis oídos dejó de bombear con fuerza la sangre espesada de mis venas, tras la carrera frenética. Ahora conseguí escuchar con plenitud esa delicada melodía que brotaba de las manos de aquel extraño personaje. Me asomé y pude ver una diminuta cajita de música, con una bailarina que no paraba de dar vueltas y vueltas y vueltas Entonces fue cuando oí aquel horrible lamento rasgando el helado aire: Teke Li-Li… Teke Li-Li…

Después de tanto tiempo sólo, pude ver por fin a seres de mi especie, hombres como yo aunque ataviados con extraños uniformes y máscaras en sus rostros que me impedían ver sus ojos. Dos de ellos me sujetaban con fuerza. Yo sonreía feliz por volver a ver de nuevo a personas y no comprendía porque me apuntaban con lo que parecían armas de fuego mientras me preguntaban insistentemente porqué lo había hecho. ¿Pero, hacer qué? Y cuando pude girarme para poder ver a donde me señalaban, observé horrorizado que nuestra base había sido presa de una terrible batalla imprimiendo una dantesca escena en mis retinas. Escenas de sangre seca por todas partes y los cadáveres desmembrados, mutilados, aplastados de mis compañeros, congelados por ese maldito frío de las eternas noches árticas.
La visión de aquello me produjo unas náuseas que no pude contener y la luz se acabó fundiendo en negro, en el negro más puro y pude escuchar con complacencia aquella delicada melodía que surgía de la caja de música con su esbelta bailarina que no cesaba de dar vueltas al son de la partitura. Aquella música que no paraba de sonar en mi cabeza, en lo más negro de mi alma, sí.

-Enfermera, rápido, prepare otra dosis del calmante. El anciano desconocido ha vuelto a tener otro ataque violento y está intentando arrancar las correas de sujeción. Por Dios, dese prisa, otra vez está emitiendo ese angustiante sonido...

Teke Li-Li… Teke Li-Li…

Relato basado en la canción de Nacho Vegas, "Noches Árticas" y que sirve como pequeño homenaje al gran escritor de horrores cósmicos, H. P. Lovecraft.

RZZ v.7.0

2007-09-26T12:21:00.000+02:00

Después de ya hace más de un año de no entrar por allí, y no porque yo no quisiera, decidimos celebrar el triple cumpleaños de Ikki, JJ y un servidor en lo que fue mi templo de la música. Y entonces te das cuenta de que cuando te descuidas, el tiempo lo cambia todo. Cambiaron la zona de entrada, el precio (ahora más abusivo que nunca), las posibilidades de pagar. Ya no se podía fumar en la sala grande ni en la Loft, aunque más de uno nos pasamos por el forro la prohibición. Hasta la música de la sala Pop la encontré más buena de lo que normalmente pinchaban. También cambiaron nuestros hábitos y la ruta que antes salía de forma espontánea, ahora se vio forzada y acabó en la separación desorganizada de dos grupos perdidos. Abrieron una zona exterior que nos creó la confusión y fue el origen del desbarajuste, al ir una gente para allí y los otros para el otro lado. Eso y que ya se empezaba a notar el efecto del alcohol en la sangre. A mi me dio por ser el guardián de la noche y no paré de dar vueltas por todos los locales hasta que conseguí dar con el grupo perdido en la sala de abajo. Allí también me di cuenta de que hasta al “dj” lo habían cambiado de sitio y lo situaron en una posición casi divina, controlando todo el cotarro desde las alturas, seguramente para que no le dieran la paliza con las absurdas peticiones. Al fin todos juntos, pude observar que lo que nunca cambiará en este sitio serán las molestas colillas pegadas en la suela de los zapatos y el asqueroso e infernal sistema de sonido de todas las malditas salas. Hubo un momento en que perdí la capacidad de poder continuar la mínima conversación con nadie porque entre el dolor de oídos y la estridencia de los altavoces era imposible escuchar nada. Así pudimos estar como una media hora y después todo se acabó. Eran las 6 y pico de la mañana y sabiamente Ed comentó que faltaba una canción de La Buena Vida para irnos todos contentos. Lo que si hubo fueron los churros del amanecer y el cansancio general que ya se atisbaba en la actitud del grupo. Todos para casa menos yo que me fui a la playa, a dar una vuelta y sentarme en un espigón. No tenía sueño, todavía. Allí me fume el último pitillo bajo el sordo sonido de las olas golpeando los bloques de hormigón. Allí perdí brevemente la noción del tiempo al conseguir no pensar en nada, hipnotizado por el movimiento del agua formando la espuma. El sol emergía en el horizonte y la actividad de los deportistas más osados se hacía notar en el paseo marítimo. Era hora de marcharse a casa. Después de todo, el tiempo pasa y nos hacemos más torpes, más lentos.

Los Gritos de la Calle

2007-07-31T09:46:00.000+02:00

¡Ja, ja! Esta imagen la saqué la última vez que estuve en Granada, paseando por sus callejuelas repletas de gente en el puente de diciembre del 2006 y me hizo mucha gracia la frase.

Esplendor y Decadencia

2007-05-19T02:40:00.000+02:00

Vuelvo a casa en bicicleta, por esta parte de la ciudad adormecida placidamente. Saboreo, vivo, recuerdo en cada pedaleo el encuentro de hace unos pocos minutos. Y el paladar se me torna un tanto agridulce o nostálgico o indeterminado. Sensaciones de acritud y resquemor que más tarde se me negarán. Frustraciones presentes desparramadas sobre el acero inoxidable de la mesa de una terraza. Ya no queda tiempo ni para beberse tranquilamente una maldita copa sin las prisas impuestas por un inminente cierre del local de turno. Y el humo del purito se desvanece por las fosas nasales en una torpe despedida, intentando recuperar un momento que algunos ansiamos revivir, aunque sea fugazmente, en un encuentro venidero, incierto o imposible.
Ya no existen las ilusiones porque producen un poco de asco. Dan como pereza y quedan en el aire como esa promesa de dos amigos, actualmente desconocidos, que proyectan su incomodidad en un: -Nos vemos pronto, sí. Conversaciones asépticas, sin fundamento –aunque por otro lado me pregunto si alguna vez las tuvieron- , que me temo que dejaré de recordar en el mismo momento en que cierre los ojos para intentar dormir bajo el manto de mi propia oscuridad.
Todos andamos por un camino de decadencia. Hace tiempo, casi sin darnos cuenta, dejamos atrás los maravillosos momentos de esplendor y ahora creo sentirme como un extraño deambulando por calles que no conozco. Buscando recuerdos y sensaciones lejanas, de malos recuerdos con buen sabor de boca.

El Bosque

2007-05-08T18:28:00.000+02:00

Acabo de ver esta película tranquilamente en casa, en dvd pirata –sí yo también peco-. Tenía cierta curiosidad por verla ya que ha desatado bastante mala crítica allí donde he nombrado su título. Sólo una persona me dijo que no había llegado a sacarle toda su esencia y que en conclusión me recomendó que la viera para ver que opiniones sacaba.
¿En serio nadie ha entendido nada? ¿Pero que esperaba la gente, una película de bichos raros y de terror al uso? Vale que por lo visto la publicidad fue un poco engañosa, pero es que el publico es muy manipulable y comercial. No les vas a decir algo así como:- Hey, tío, ves a ver la peli que es de miedo pero no te vas a asustar nada porque va de algo más profundo que ver cosas feas y horrendas, es del miedo más profundo que tenemos la gente mundana, miedo a lo desconocido y lo ignorado. No, porque te mandarán a paseo y te dirán que pasan de filosofía o psicología o qué sé yo y que ellos van al cine para pasar un rato y olvidarse de la mierda de vida que llevan durante un par de horas. Y les jode mucho tirar 6 o 7 euros en algo que no comprenden porque no se paran un instante a pensar y discutir con su parienta/o de algo más que el coche, los niños, la hipoteca, el trabajo o alguna estupidez más que colapsa sus miserables vidas.
Queda claro que a mi sí me ha gustado. Por eso me gusta ir a ver películas que están fuera del mercado hipercomercial, de esas que pasan sin pena ni gloria. Y a veces te encuentras alguna joya dentro de ese infecto mundo que merece la pena, y como viene siendo habitual, las mentes obtusas que no reciben su dosis diaria de acción extrema, amor baboso o humor chorra no solamente no sacan nada en claro sino que encima se dedican a criticar las películas que no les entran en sus reducidos cerebros de forma que se te pueden quitar las ganas de verla con alguna excusa tal que: No da miedo, yo no me he reído, no tiene sentido, no me he enterado de nada, era predecible, es para niños… blablabla.
Con esto me acuerdo de lo que me dijeron en su momento –varias personas que no se relacionaban entre si- con respecto a El club de la lucha: Que era muy violenta y había mucha sangre, que no se enteraron de nada y que –sobretodo- no les gustó el papel de Brad Pitt. Que pena de gente…
Pues yo ha veces no me entero de nada, o sea, no saco las conclusiones que el director buscaba en el público y no me dedico a boicotear la obra por ahí. Si no he entendido el film posiblemente es porque yo he tenido un problema de adaptación/entendimiento o porque no iba lo suficientemente colocado para sacar el punto más profundo de mi mente. Simplemente comunico a mis amigos el porque no me ha gustado concretamente a mi y, exceptuando los pegotes comercialmente taquilleros que realmente deberían arder en el infierno por no utilizar ese dinero mal aprovechado en causas justas y a los que a veces reconozco que asisto por alguna causa injustificable, insto a que la vean –aunque sea en formato pirata- y opinen por si mismos. Así podemos entablar una conversación interesante sobre algo más que el coche, los niños, la hipoteca, el trabajo o alguna estupidez más que podría colapsar nuestras miserables vidas.
Como he comentado anteriormente, El Bosque trata de los miedos que de pequeños –y no tan pequeños- nos consumían en nuestro interior. Miedo a la oscuridad, a lo desconocido, al coco, a los monstruos que nunca hemos visto pero que sabemos que están ahí, debajo de la cama o detrás de la puerta. Y paralelamente del miedo que de mayores tenemos a la violencia, a la vida arrebatada por asesinos, al robo, a la violación física y de los derechos del humano, a las vejaciones y maltratos, a las injusticias. Trata del intento de una gente al regreso a una sociedad más justa, pura, respetuosa, inocente, pero basándose en algo que no les enorgullece en absoluto y que tendrá que arrastrar su conciencia para siempre: el engaño. Es el precio que han de pagar unos pocos para que todos puedan disfrutar de la paz y la armonía. Trata del amor verdadero, ciego e incondicional que puede haber entre las personas para que superen todos los obstáculos a fin de realizar un cometido puro. Como las incapacidades de algunos pueden ser la única forma de entender el porqué de todo y convertirse en la última esperanza de todos.
Por supuesto la película tiene fallos de verosimilitud como el de lo bien que se desenvuelve una persona invidente en un bosque pero yo pienso que lo que el director estaba intentando transmitir va más allá de lo que podemos percibir en evidencia. Es algo más metafórico que encarna esta persona precisamente en ese momento del film. Su invidencia es fundamental para poder superar los miedos y es la perfecta elegida para la misión por la pureza de sus sentimientos.
La fotografía y la banda sonora han sido magníficas, aún viéndola de una forma tan cutre como en dvd pirata. Ha sido una verdadera pena que no me atreviera a verla en el cine para poder disfrutarla como se merecía. Malditas influencias venenosas.
Así que te recomiendo que la veas, pero si después no te gusta no me vengas con cuentos tontos de que si después de El sexto sentido, el tío este (M. Night Shyamalan) no ha sabido sacar ninguna película buena y es un fracaso. Arguméntamelo bien o vete a limpiar el coche que ayer se te cago una paloma y a ver si tu pareja te va a dar la bulla, con lo que os ha costado el préstamo ahora que vais tan apurados con la hipoteca y con el colegio de los niños.

La Maldad

2007-04-20T21:33:00.000+02:00

Ando por los pasillos de una casa que me es familiar, que conozco, aunque juraría que es la primera vez que paso por ahí. En mi cabeza retumban imágenes de actos macabros y sangrientos que desearía olvidar.
Tres sujetos deformes y con una clara deficiencia mental están descuartizando un cadáver, lo que queda de un ser humano. Mientras se ríen a carcajadas, uno de ellos, el que parece el líder y es el más grande de este trío de la muerte, está serrando algo del cuerpo mutilado con la hoja de una sierra oxidada. Se están riendo tanto que el líder comienza a orinarse encima y el líquido que se le escurre por entre los pantalones acaba mezclándose con toda la sangre que cubre el suelo. Yo contemplo esta dantesca escena desde un lugar privilegiado de silencio y anonimato hasta que el jefe levanta lentamente la cabeza y fija sus envilecidos ojos en mí.
Continuo caminando entre las habitaciones y corredores hasta que me detengo ante una pared de ladrillos. No parece pertenecer a la misma construcción que los demás tabiques o muros, se ha levantado posteriormente. Empujo la pared intentando hacerla ceder para que caiga.
Los tres psicópatas encontraron la muerte en una operación policial de captura, aunque las causas no quedaron esclarecidas. Desde entonces ha pasado mucho tiempo y ya nadie se acuerdo de todo lo que pasó… pero yo sí.
La pared por fin cae y de entre el polvo aparece lo que debería representar la última habitación de esta casa. Todas la paredes están destrozadas, con el papel hecho jirones y colgando, no hay muebles, las ventanas están tapiadas y el suelo repleto de escombros y polvo almacenado durante décadas. Cuando el silencio comienza a hacerse paso entre el espacio, un ligero ruido llama mi atención. En la pared de enfrente hay una pequeña grieta de la que sale una antigua cañería de plomo. Aunque está condenada aún sigue manando un hilito de agua que se derrama creando una enorme mancha verde de moho que se interrumpe en el suelo. Ahora percibo el penetrante olor a humedad que encierra esta misteriosa habitación. Observo el recorrido del agua y veo que se filtra a través de un hueco entre las baldosas del suelo. Oigo el repiqueteo de las gotas en un lejano y profundo eco bajo mis pies. Un escalofrío recorre toda mi espalda hasta la nuca y comienzo a generar conclusiones en mi cabeza que todavía no soy capaz de comprender.
Me levanto y con los pies dibujo semicírculos barriendo los escombros del suelo. Estoy buscando algo y al fin lo encuentro. Es una trampilla de madera. Localizo una argolla que hace las veces de tirador, me detengo un momento aguantando la respiración y tiro de ella hasta lograr abrir un agujero de insondable negritud delante de mí. Localizo unas escaleras que descienden justo en el momento en que una bocanada de olor a muerte y podredumbre satura mi olfato hasta casi hacerme vomitar. Por unos instantes me quedo sin respiración pero consigo no perder los nervios. Poco a poco consigo recuperar el orden de mi pulso aunque ese olor penetrantemente ácido no desaparece y se adhiere a mí como si se derramara sobre mi cabeza. Esta trampilla debería hacer años y años que no se había abierto antes. Saco una linterna de un bolsillo y me preparo a bajar por las escaleras con un nudo en la garganta y el corazón en un puño.

No he hecho más que bajar unos tres metros y me percato de que la linterna no sirve para absolutamente nada. La oscuridad es tan penetrante y densa que la mortecina luz que emana la bombilla se desvanece apenas se aleja de la óptica. Dejo de moverme atemorizado y un silencio tan sepulcral invade la apestada atmósfera, que soy hasta incapaz de escuchar mis propios latidos. Quizás estoy tan aterrado que mi corazón ha dejado de bombear sangre. Y entonces, el silencio se rompe con lo que parece un chapoteo que emerge de algún lugar indeterminado de la nada. Y un terror a algo que no conozco me invade, aproximándose a rápidas zancadas allí abajo. Entre el agua. Esa agua que chorreaba de la tubería del piso de arriba. El terror que me embarga es a algo más terrible que la simple muerte. Entonces es cuando reacciono, espero que no demasiado tarde y subo a trompicones por la escalera hacia la salvadora luz. De un salto consigo auparme a la planta superior y en un último esfuerzo cierro la trampilla a tiempo, con un ruido seco. Y de repente, un estruendo atroz producido por el choque de algo contra la madera de la portezuela consigue despertar mi mente anestesiada. Ahora empiezo a entender todas esas ideas que pasaban por mi cabeza y me doy cuenta de que soy el único que se acuerda y que puede acabar con todo esto. Aún no sé como pero habré de encontrar la manera.
Y en mi mente aparece de nuevo aquella pesadilla, aquellos ojos enloquecidos que me descubrieron entre la sangre, las vísceras y las desquiciadas risotadas haciéndome entender que allí abajo se oculta un horror inimaginable. Allí se ha recluido esperando sin prisa, alimentándose del tiempo y del olvido, el alma de aquel repugnante ser. Allí abajo anda deambulando la peor de las pesadillas que pueda alguien imaginar. Es el dolor infinito, lo más perverso, la maldad en estado puro que ha regresado para tomarse su revancha.

Existencia

2007-03-05T17:25:00.000+01:00

Hace ya tiempo que nadie escribe sobre las hojas del cuaderno de bitácora de esa nave a la deriva. La humedad lo empapa todo, con su olor ponzoñoso a muerte y esa sensación de recuerdos dolorosos. Sí, ya sé que la vida es intensa y hay que manejarla deprisa, para convertirte en un bonito cadáver. Sí, ya sé que la vida ocupa más latidos al corazón y más bocanadas al aire que cualquier droga dura que puedas probar. Las ilusiones se diluyen en un vaso de sangre medio vacío mientras tus pasos se dirigen a la proximidad de una tumba con tu nombre.
Las hojas caducas de los árboles hace tiempo que dejaron de barrer el suelo y las nieves en otra época posiblemente eternas, ahora son pequeños riachuelos que se mezclan con el polvo del camino. Dentro de nada el sol abrasador nos secará como pasas amargas y buscaremos la sombra de una terraza para podernos tomar un vermut, un Martini blanco con hielo –mucho hielo- y unas aceitunas estaría bien. Y la playa volverá a ser una rutina de delicioso cansancio y de sudor con sabor a sal.
Pero allí, en la lejanía de tu torreón, en ese valle donde habitas, puede que todo esto se revele como un nostálgico recuerdo de tiempos mejores. Rodeado de hormigón, naves industriales y olor nauseabundo de ríos infectos, de productos químicos y nuestra propia miseria, ya nadie se acuerda de las palabras escritas sobre un papel manchado de cera y gotas de vino, de un proyecto que nació como demostración de que entre todas estas estupideces, siempre se puede sacar algo bello.
Esperemos que este periodo de transición se antoje pasajero y fugaz para volver a escuchar penetrantes melodías mezcladas con imágenes alucinógenas y risas distorsionadas sobre si tú o yo estamos muertos, ¿o qué?... y es que todavía nadie se ha dado cuenta de nada.

El Unicornio

2007-02-27T18:28:00.000+01:00

Salgo de las sombras y me encuentro en una pequeña avenida con circulación en los dos sentidos. El día es soleado y hay gente por la calle. Cruzo la calle casi sin mirar el tráfico pues tengo la mirada fijada en mi objetivo, en la misión que he de cumplir: descubrir el secreto de los unicornios. Mis ojos siguen a un curioso personaje: es un tipo de color, de complexión atlética, vestido con una camiseta blanca de manga corta, un pantalón de chándal y lo más peculiar, lleva unas chanclas típicas de piscina como calzado y unos calcetines blancos. ¡Vaya pinta!
Se supone que he de seguirlo para que me desvele el misterio. Lo hago a cierta distancia y observo que en la mano izquierda lleva algo envuelto en una bolsa de plástico. De repente se mete en un local de la avenida que tiene la persiana algo bajada, lo suficiente para tener que agacharse al entrar. Espero unos instantes y no me lo pienso dos veces, entro.
Al principio no distingo absolutamente nada, pequeñas sombras imposibles de describir por culpa de la penumbra reinante y el contraste con la luminosidad exterior a la que estaban acostumbrados mis ojos. Me escabullo hacia una pared y espero a que mis ojos se adapten al interior. Poco a poco, gracias a la luz que desprenden unos pobres fluorescentes, consigo adivinar que me encuentro en un taller mecánico o algo parecido. Oigo voces de una conversación que no consigo descifrar tras un gran biombo de madera. Me dirijo hacia allí y oculto tras él, me asomo precavidamente.
Por fin puedo ver al tipo de color que estaba siguiendo anteriormente y está hablando con alguien a quien no veo todavía. La bolsa que llevaba en la mano, ahora esta encima de un enorme yunque, de esos que se utilizan el las herrerías, y por lo que voy viendo, este taller es a lo que más se parece. Entonces abre la bolsa y saca de ella un trozo de metal que coge con unas tenazas, lo apoya en el yunque, con la otra mano coge un martillo y comienza a golpearlo.
En ese momento aparece la otra voz que se oía de fondo. Es otro tipo de color, más mayor, más bajo y con menos forma física. Viste un mono de trabajo azul. Levanta una mano y hace que el primer personaje pare de golpear. Se acerca, le coge la cara y se dispone a darle un apasionado beso en la boca. En estos momentos, lógicamente, estoy totalmente confuso y siento cierto reparo en presenciar esta escena. Paso a una situación bastante violenta y lo único que deseo es marcharme de allí, como si estuviera profanando la intimidad de estas dos personas. El objetivo de mis investigaciones a perdido significado, y es en ese momento, cuando me disponía a marchar, cuando el personaje más mayor gira su cuerpo sin dejar de besar al otro, se pone de cara a mi y abre los ojos muy lentamente. Pero sus ojos no son ojos, sino dos puntos de luz roja que no tienen fondo, con una intensidad como la del mismísimo fuego del infierno y del centro de su frente surge un cuerno rojo, increíblemente parecido al de los unicornios. Y yo sé que me ha descubierto de mi escondite y me está mirando precisamente a mí, cuando separa sus labios del eterno beso y me concede una sonrisa que implica un basto conocimiento sobre el mundo del que yo no oso siquiera acercarme.
Me marcho de allí completamente turbado por la escena y cuando me hallo en la calle, con su claridad y su gente corriendo de arriba abajo es cuando siento que mi corazón se llena de esperanza y comprendo que mis pesquisas han dado su fruto. Y me siento privilegiado porque se me ha concedido un grado iniciatico de conocimiento arcano. Por fin empiezo a comprender la relación que hay entre la mágica alquimia de los metales y la fantástica mitología del universo de los unicornios.

Los Gritos de la Calle

2006-12-13T22:30:00.000+01:00

Con esta entrada inicio una nueva serie de “expresiones urbanas”. Intentaré comentar lo que me sugieren, siempre y cuando consiga sacarles algún significado más allá del profundamente subjetivo y abstracto, ya que a veces es casi totalmente imposible explicar en forma de palabra escrita la influencia de una imagen.
Por otro lado, también me gustaría que dejarais vuestro importante comentario para poder conocer vuestro punto de vista y así crear una especie de debate.

Al ver esta frase pensé inmediatamente en lo fácil que es expresarse con una simple palabra, en la cantidad de cosas que puedes transmitir con un puñado de letras bien ordenadas y con sentido propio. Pienso en ello y es como cuando te preguntan: ¿Y porque? Y tu contestas: ¿Y porque no? En una simple frase le acabas de contestar con tantas posibilidades que es imposible empezar a enumerarlas. A veces no es necesario realizar un amplio despliegue mediático para comunicar un pensamiento, una idea, un sentimiento... Se puede simplificar con algo breve e intenso.
Cierto… ¿o no?

Otoño

2006-12-02T18:05:00.000+01:00

El crepúsculo es de ese color marrón

que tienen las hojas caídas de los árboles

en otoño,

cuando danzan en caprichosos remolinos

bajo la música del viento.

Be Water My Friend

2006-10-11T17:33:00.000+02:00

Empty your mind, be formless.

Shapeless, like water.

If you put water into a cup, it becomes the cup.

You put water into a bottle and it becomes the bottle.

You put it in a teapot it becomes the teapot.

Now, water can flow or it can crash.

Be water my friend.

Bruce Lee

Todo Está Prohibido

2006-10-07T14:09:00.000+02:00

Tu Vida en 65'

2006-08-30T22:13:00.000+02:00

Hoy he ido a ver, como no, una película en versión original y como es normal en mi me ha costado unos 5 minutos pillarle el tranquillo. Lo curioso del tema es que esta película no tenía subtítulos, ya que su versión era en catalán. Vale, será que no veo la tele en catalán para que me cueste pillarlo, ¿no?, pero lo que pasa es que este idioma lo encuentro tan serio y soso para la comedia que se me ha hecho difícil acostumbrarme a él. Bueno, es mi opinión y realmente el problema lo tengo yo, pero bueno…
La película definitivamente me ha gustado, aunque no ha sido difícil su digestión. Quizás es porque esperaba más de ella, pero yo creo que verdaderamente era porque la sinopsis previa me ha despistado y no me he metido en el guión hasta bien entrado el film.
En efecto y tal como comentan en la crítica, es una comedia que habla sobre la vida, la amistad, los recuerdos, el amor y sobre todo la muerte. Pero yo añadiría algo más: habla sobre las lavadoras y los momentos de intimidad.
Es una película muy simple pero no por ello escasa de medios, aunque hay ciertos diálogos que los encuentro un poco tontos. Si mis amigos y yo nos pusiéramos en una situación determinada seguramente acabaríamos hablando con más profundidad de según que cosas, pero quizás ese es problema, que vemos demasiado mas allá de la superficie y a veces eso no es necesario. Puede que hagan falta más momentos tontos en nuestras vidas para liberar las tensiones que se cuecen dentro de una amistad. Pero la sencillez de los diálogos aun así no deja que se pierdan entre medio partes importantes y trascendentales para comprender el porqué de la película.
Muchas veces uno tiende a sentirse identificado con algún personaje. Este no ha sido el caso, aunque siguiendo con el tema de los diálogos, algunos en concreto sí me han hecho pensar en alguna situación particular. –Me gustaría remarcar que me baso bastante en el estudio de este metraje en los diálogos, porque realmente son la gran fuerza de ésta, junto con la naturalidad en la interpretación de los personajes-. Situación por ejemplo, como cuando hablan sobre el suicidio o la muerte de un ser querido pero intentando no darle esa importancia prohibida que nos ha inculcado esta sociedad, sino como lo mas normal de las cosas. A mi me gusta hablar sobre la muerte con naturalidad y no será la primera vez que con quien hablo se eche las manos a la cabeza al escuchar esa palabra maldita de mi boca y tal como la meto en el contexto. Es algo que estuvo, está y estará siempre presente entre nosotros, queramos o no. ¿Porqué ocultarlo? El nacimiento y la muerte es algo que ineludiblemente le pasa a uno, y siempre por este orden. ¿Porqué no hablar de la muerte con esa facilidad con que lo hacemos del nacimiento y la vida? ¿Por qué no poder hablar de alguien muy cercano a ti que ha muerto sin que piensen que tienes mal gusto y te hagan callar? Hay mucho miedo y mucha frustración. Y más que miedo a la muerte, creo que hay miedo hacia la vida. A darse cuenta de que llevas una vida de mierda y lo rápido que se aproxima la muerte sin darte más tiempo a rectificar. Bueno, este tema tiene suficiente miga como para exponer una reflexión sólo para él, así que en otra ocasión.
El final me ha gustado especialmente. Son de esos finales que no te lo esperas. De hecho creí que se me estaba haciendo largo porque pensé varias veces que yo lo hubiese acabado en ese momento preciso. Pero, al final me he dado cuenta que todo estaba correcto. Es de esos finales en los que acabas saliendo del cine sin saber que ha pasado realmente, con cierta sensación de tristeza, de melancolía, pero en el que has visto que ha habido un verdadero propósito de felicidad y de vida del que has sido contagiado sin darte cuenta.
Y como punto final, ese guiño hacia mi barrio con las escenas del parque…

Abro con esta entrada, una serie dedicada a los momentos mágicos que vivo en el cine. Sobre esas películas que me dan que pensar, que me traen recuerdos, que me hacen llorar o reír. Esas películas que las vivo no solamente mientras las estoy viendo en la gran pantalla, sino que empiezo a saborearlas justo en el momento en que han acabado y salgo por la calle, reflexionando sobre lo que han significado para mí, mientras intento ver la vida desde otro punto de vista.

El Teléfono

2006-08-27T20:13:00.000+02:00

Me despierto de repente. Siempre me pasa lo mismo. Es como si un sentido especial me previniese de algo, para que me cogiera preparado. Entonces oigo un ruido seco, en el silencio de la oscuridad. Me levanto de la cama y me dirijo al comedor, aunque la verdad es que no sé identificar de donde proviene el ruido. Allí me doy cuenta de que el teléfono está descolgado, el auricular se apoya en el suelo y al agacharme para recogerlo oigo como se pierde en la atmósfera cargada de incertidumbre, el sonido automático de la voz femenina del contestador. Lo cuelgo en su sitio y me pregunto porque se habrá caído a las 3 de la madrugada. Es en ese momento cuando me entra como un infundado pánico sudoroso y pienso aterrado que cuando me gire en redondo para volver a la cama me toparé de bruces con alguien o algo. Aún así me doy la vuelta y obviamente no sucede nada. Regreso a la habitación apresuradamente avergonzado. Sigo ignorando el motivo por el que se cayó el auricular y me doy cuenta de que tengo sed, aunque lo cierto es no me apetece mucho levantarme después de la sensación vivida anteriormente. –Me duermo-.
Me despierto con la garganta seca. Deben de haber pasado unas 3 horas, por lo menos, porque se ve clarear dentro de casa. Me giro y le digo a M., que está despierta, que si hace el favor de ir a buscarme un vaso de agua. Refunfuña entre dientes por la cara dura que tengo pero se levanta. La sigo con la mirada como se adentra en el comedor y es entonces cuando veo la imagen. Hay dos tipos muy raros, vestidos al estilo sesentero –traje de pana, pantalón acampanado, chaleco de lana, todo muy casposo- que parece que están charlando de algo muy animadamente. Pero lo más curioso –y cómico- es que en la cabeza llevan un enorme cucurucho azul oscuro tachonado de estrellas plateadas muy mal cortadas. Es todo extremadamente surrealista y acojonante porque M. los traspasa andando sin ella darse cuenta de nada ni los tipos raros se inmuten siquiera. Me levanto alucinado dispuesto a averiguar que diablos está pasando cuando al situarme en el marco de la puerta de la habitación, al fondo del pasillo veo a los dos tíos de antes, junto a otros dos más con el mismo estilo cutre y un quinto personaje, más bajito, con el pelo largo y cano, y una mirada turbadora. Se me quedan observando perplejos y entiendo que es porque acaban de darse cuenta de que yo los puedo ver. Entonces se dirigen hacia mí muy decididos y yo me quedo paralizado, esperándolos. Todo ocurre muy deprisa y cuando ya están encima mío desaparecen atravesandome. Detrás no hay nadie, delante tampoco. Voy descolocadísimo a la cocina y allí está M. preparando el desayuno como si nada. Le comienzo a contar la disparatada historia, desde el comienzo con el teléfono, muy alterado y ella me escucha alucinada.
Me despierto. Estoy en la cama y recuerdo todo lo que ha pasado. No me quiero ni mover. Miro el reloj y marca las 4, más o menos. Sigo teniendo sed y en un alarde de valentía levanto la cabeza e intento vislumbrar algo entre las penumbras del comedor. No se ve a nadie –por supuesto-. Me tumbo de nuevo y comienzo a barajar la idea de si levantarme o no. –Me duermo-.
Ya es de día y me levanto a preparar el desayuno, pensando en lo sucedido anoche, todo está muy confuso en mi mente. Me paro delante del teléfono y me pregunto si realmente se cayó el auricular al suelo. Entonces caigo en el detalle de que hay un libro medio abierto en la mesita, caído. Recuerdo haberlo dejado anoche en una posición de eterno equilibrio encima del equipo de música. Debió haberse caído por la noche y golpear el teléfono.

Después de todo, siempre hay una explicación para las cosas raras ¿no?

Vacío

2006-08-24T20:45:00.000+02:00

Voy por el segundo día de trabajo, tras mis vacaciones. Conduzco por la Gran Vía, está prácticamente vacía, todo el mundo está fuera. Y me embarga una extraña tristeza, me da la impresión de que el verano ya ha terminado. Incluso noto cierto fresquito para ir solamente con una camiseta sobre la moto. Me imagino la gran avenida atestada de coches, ruido, colapsada y el frío del invierno cortándome con sus cuchillas invisibles en la cara, aunque me encuentro sólo cruzando este semáforo. Todavía queda más de un mes de buen tiempo, de lo que podríamos denominar “verano”, pero no sé, tengo como un vacío en mi interior.
Llevo todo el año esperando con ansias poder marcharme de vacaciones, romper un poco con la rutina semanal y ahora que he vuelto parece que todo haya terminado demasiado deprisa. Quizás se deba a una sensación de incompleto disfrute de este viaje estival: mucho tiempo perdido por casa, deambulando sin provecho de un lado a otro del pueblo, todo unido a una meteorología que nos ha sido desfavorable casi hasta el final y a una nula independencia por no poder llevar mi propio vehículo, que no me ha permitido poder disfrutar de las vacaciones tal y como yo deseaba, -aunque de todas formas me lo he pasado bastante bien y me ha dejado una puerta abierta para un próximo viaje-.
Pero lo que siento ahora no creo que esté directamente relacionado con este hecho. Más bien lo enfocaría en otra dirección, en la sensación producida cuando acabo de leer un buen libro o una película que me ha gustado lo suficiente para engancharme, queriendo más, viviendo el momento y de repente se acaba todo. Ya está, y el final ha sido bueno –o al menos interesante-, pero desearía no haber llegado nunca hasta allí y haber continuado perdiéndome en su historia, su desarrollo, inflando mi imaginación, mi fantasía, mi placer. Y entonces me queda un sabor de boca agridulce, de felicidad y pena, porque he disfrutado pero aunque tenga la oportunidad de releerlo o verla de nuevo, sé que nunca será igual que la primera vez.
Dentro de poco dejaré de oír el grito de las golondrinas surcando el aire y todo volverá a ser un poco más gris y los días desaparecerán por el horizonte, sin darme cuenta, pensando en un próximo verano.

Ellos lo Vieron a su Manera. Yo lo Viví Así. Summercase 2006

2006-07-27T20:51:00.001+02:00

SIGUR RÓS.
El concierto fue mínimo, escaso, pero no por ello plagado de poderosa intensidad.
La puesta en escena inicial recayó en el famoso velo insano mezclado con el humeante efecto visual de las luces, el láser y la mágica guitarra eléctrica tocada descomunalmente por el arco de violín.
La distorsión sonora creada por la mala calidad del recinto junto con una dudosa ecualización de los instrumentos que perforaban incesantemente mis tímpanos, no interfirió en la intercomunicación mística del mensaje cifrado que la banda intentaba transmitir a sus adeptos.
Ya que gente hubo pero no todos merecían estar allí, pues tampoco abundó el respeto que al grupo se debía, interrumpiendo constantemente los delicados desenlaces de las canciones con ovaciones y aplausos que en ese momento no venían a cuento.
Estuvimos rodeados de estrellas decadentes aupadas a hombros, dando vueltas alrededor de sus miserables mundos de anonimato. ¿A quien quieres engañar, pequeño perdedor?. No eras más que una ridícula mota de nada flotando en la inmensidad de la música.
De todas formas, me pude empapar de la mística que fluía en el éter cargado de humo. Los efectos de las drogas y el alcohol no fueron el principal camino del exceso, sólo un fácil atajo para tocar los momentos gloriosos con los que fuimos obsequiados.
Sobre el grupo decir que un espectáculo sin la eterna sonrisa de las chicas de Amina no hubiese sido un concierto de Sigur Rós, y este sí lo fue. Añadiremos a la formula un cuarteto ocasional de vientos, y todo se convirtió en espléndido. Todo múltiplos de 4. Como las cuerdas del bajo, que retumbando rítmicamente lograron introducirse con su baja frecuencia en lo más interior de mi ser.
Sonaron himnos que consiguieron la saturación sonora más allá de lo explicable hasta hacerme alcanzar el éxtasis en la oscuridad, en la soledad, la agradable oscuridad y soledad en la que me sumí por completo. Viví momentos de beatificante tormento e insano éxtasis rememorando etapas de mi deambular por la existencia, inmersas de delirante muerte y vida.
Vi a mi amigo imbuirse en una abstracción mental propia de su condición, viviendo momentos que únicamente él podría hacer comprender a un profano. Yo entendí el juego a la primera. Definitivamente me dejé llevar con los ojos abiertos en una ceguera apabullante producida por el delirio sonoro de la eterna canción de despedida, soñando que subía frenéticamente por una escalera de vaporosos peldaños, cubriendo distancias infinitas sobre el manto de las nubes y saltando a un vacío que me arropó en sus hipnóticos brazos de 5 minutos de duración de inmortal gozo, flotando indefinidamente sin ningún miedo a la caída.
Por fin, la definitiva despedida se nos brindó a los pocos elegidos que esperamos ansiosos el desfile teatral de agradecimientos calurosos tras la glacial e introvertida actuación del grupo islandés.
TAKK.

Star

2006-07-27T17:12:00.001+02:00

Me miras y te doy pena.
No te lamentes por mí, no nena.
Es lo último que deseo.
¿Sabes que yo subí como un cohete?
Salí de toda esta mierda, velozmente, y estuve allí arriba.
Exploté por una eternidad, por unos segundos.
Fui la estrella que más brilló en el firmamento.
Rápida, fugaz, luminosa.
Ahora no te lamentes por mí, no nena.
Yo sé donde me toca estar, sé donde estuve.
Y si yo no lo lamento ¿porqué lo has de hacer tú?
Es lo último que deseo.
¿Sabes que he vivido intensamente?
La vida, la muerte, las he bebido intensamente.
Deprisa, deprisa, sin mirar atrás.
Oh, pequeña, no quiero que llores.
Haremos un buen trato.
Yo me quedaré aquí y tú me olvidarás, sí.
Hazlo por ti, te lo debo.
No te lamentes por mí, no nena.
Es lo último que deseo.

10 Canciones para un Recuerdo

2006-07-13T15:48:00.001+02:00

Exceso - Orgasmical
Sueños de Noches Árticas - Nacho Vegas
La Carta - Héroes del Silencio
La Última Vez - Niños Mutantes
Réquiem - La Habitación Roja
En Sólo un Segundo - Amaral
Qué Nos Va a Pasar - La Buena Vida
Rompecabezas - Marc Parrot
Mala Vida - Mano Negra
Transparente - Nacho Goberna

Condenado.Crónicas de luna llena.

2006-06-06T18:33:00.000+02:00

Desdicha de aquel día, sin luz en su destierro.
El vagar eternamente entre muertos vivientes,
almas perdidas, cuerpos infieles, almas corruptas.
Era su condena, y él lo sabía.

Despreciado por su condición, maldijo el mundo que le vio morir,
renegó del Dios que no le concedió perdón,
de ser lo que no eligió.

Templada noche.
Él le regaló su acogedor abrazo,
como nunca antes. Sensación única.
No es oro, lo que en su rostro se refleja.
Redondeada plata, resplandeciente en lo alto de la nada.

Él tenía los ojos enrojecidos,
como el más violento atardecer, el más violento anochecer.
La vela se apagó cuando él lo mandó.
Era su condena.

Un grito al cielo, una oscura agonía,
lágrimas en los cristales.
Ella pagó el precio, desgraciado cruces de caminos.
La desgarró poco a poco,
desde sus piernas,
hasta lo más profundo del alma,
le dejó su huella.

Ella le suplicaba piedad,
él la miraba con frialdad,
sus ojos también lloraban,
por los pecados cometidos.
Puso fin al calvario,

la mató,
era su condena, él lo sabía.

Él desapareció por el enjambre de alquitrán.

La soledad su mejor amiga.
Sale el sol por un firmamento turbio y gris.

Desgraciado otro nuevo día.

In Memoriam

2006-06-01T21:44:00.000+02:00

La desgracia se cierne sobre esta noche de Viernes negro mientras me deslumbran lenguas de fuego que devoran implacables a mi querido Caballo de Hierro.
Desde aquí maldigo a estos hijos de mala perra que le han arrebatado la vida de la forma más injusta y deshonrosa posible. Allí tirado en el suelo, humillado a traición mientras observo estupefacto como de entre los hierros retorcidos de dolor se esfuma su último aliento de vida en forma de jirones de humo negro que se pierden en el aire cargado de hollín.
Incapaz fue la actuación de los bomberos para sofocar el sufrimiento. Apenas pudo durar 20 minutos, mas fue suficiente para poder condenar a estos bastardos al más terrible de los fuegos del infierno y a una desgracia eterna sobre su alma, si es que no carecen ya de ella y caminan en el limbo de la miseria.
Mil mimos otorgados y mil agradecimientos recibidos en forma de fidelidad, pasión y orgullo que estos desgraciados jamás podrán comprender porque jamás entenderán lo que significa el respeto hacia los demás y la belleza de las cosas.
Un último adiós, una última mirada triste de impotencia mientras mis ojos se llenan de agradables recuerdos en su memoria. Ojalá nadie os trunque vuestras ilusiones como lo hicieron conmigo.
Desde estas líneas dejo un homenaje al recuerdo de mi sueño de hierro, mi Caballo de Hierro.

P.S.: Ya han pasado tres semanas y parece que todavía no me lo creo…

El Último Viaje de Das Boot

2006-05-21T21:35:00.000+02:00

El aire se llena de una densa sensación de tristeza mientras observo el infinito mar que se pierde en el horizonte aquí, sentado en el andén de una estación de tren. Enfrente, una juventud perdida en vicios monta alboroto ajena a mi pequeño drama personal.
La nave arrancó a la primera, tal y como últimamente me obsequiaba. Tras unos viajes a mi ritmo de pedal, el poderoso corazón de la máquina que se mantenía en pseudo letargo por fin comenzaba a despertar ante mis exigencias. Nada más dirigirla por vez primera pude advertir en seguida que tenía un gran potencial, ese empuje que tanto me gusta de los motores a gasolina, de la vieja escuela.
Un par de días antes la había vaciado de todos los enseres personales y dejaba el resto a punto para la minuciosa inspección del posible nuevo propietario, a la vez que se me escapaba algún suspiro melancólico.
El día amaneció triste, gris y húmedo, como si presagiara un momento aciago. Ya por la tarde, el sol lució fuertemente intentando calentar mi corazón, dándome ánimos para la última travesía con Das Boot. El último viaje a buen ritmo, llevando el motor en la zona que más a gusto se encuentra. Adelantando con asombro de terceros, a máquinas más poderosas pero no por ello más llenas de orgullo que la mía. Hasta que llegamos al puerto de transición. Un definitivo repaso, detalles con el patrón del puerto y un adiós.
Ahora que me voy alejando de ella, el ambiente no ha podido aguantar más y la luz de mí alrededor va decreciendo a medida que se tapa el cielo con unas oscuras nubes que descienden de las montañas. Todo va quedando negro, como mis ilusiones de futuras aventuras con ella y una pena embarga mi alma.
No sé cuanto tiempo permanecerá varada a la espera de un nuevo capitán. Espero que poco, es una lástima que grandes naves como esta se pierdan maravillosos viajes en el horizonte.
Ahora, yo me quedo en tierra y pateo una piedra con el ánimo decaído por las circunstancias.

El Destino. Reflexiones (II)

2006-05-18T22:23:00.000+02:00

Pensar sobre el significado de El Destino se me hace, ya sabes, curioso. El eterno dilema de si nuestro camino está ya escrito en El Gran Libro De Nuestra Vida, archivado en algún estante de la Biblioteca Eterna, situada entre aquí y allí; o si al contrario, nosotros somos los únicos responsables de los avatares que nos acontece el transcurrir del día a día.
Una vez vi una película, hace muchos años, en la que aparecía un libro enorme y que era la representación de la vida. El protagonista lo abrió por la última página y a medida que iba leyendo se daba cuenta que la hoja se rellenaba con una caligrafía fluida que explicaba los momentos previos al ultimo segundo que estaba viviendo en ese instante e incluso ponía que él lo estaba leyendo. Me quedé impresionado. Creo que la película era La Historia Interminable.
Desde entonces, me imagino mi vida plasmada en un enorme y viejo libro –tan viejo como yo- que sería el libro de mi existencia. Pero cuando intento considerar las posibilidades de que las páginas ya estén escritas o que se vayan escribiendo a medida que existo, me entra una terrible duda, tras lo cual pienso que mañana mejor desarrollaré esa incertidumbre.

¿Uno elige el camino a seguir o camina por las marcas ya existentes? Quizás lo máximo que he llegado a aseverar es que la vida está llena de caminos a recorrer, ya prefijados, con sus límites, y que cada instante uno puede elegir entre uno de esos caminos. En el fondo es como si tu Destino ya estuviera escrito de antemano, pero en última instancia tú eres el único que puede elegir si seguir por el camino que llevas o cambiar por completo –saliendo hasta de los límites del camino y adentrándote en el espeso bosque del cambio radical-. En la vida te irán saliendo dificultades y alegrías y tu Destino te pondrá a prueba para ver como sales airoso del trance y observar como lo llevas.
El como sea cada uno será la clave fundamental. Habrá momentos para todo: para luchar, para llorar, para no hacer nada, para disfrutar, para girar 180º, para gritar, para reír, para soñar, para hundirte en la miseria y para resurgir de los abismos. Pero en definitiva, creo que cada uno es responsable, en la justa medida que el Destino lo presente, de decidir cual debe ser su siguiente paso, y cuando mires atrás, en las páginas de tu libro, intenta no arrepentirte de lo que hiciste porque la situación en la que te encuentres ahora -o la que venga mañana- puede ser que se originara en ese momento, para bien o para mal.

Ahora debo descansar
Este suelo es mi lecho
Y mi techo es el cielo gris
Que aún pretende oscurecer
Y no me quieras despertar
Si me ves dormido
Sabe el alba que si quiere yo
La espero en el camino

Y todos mis pecados
Viajarán conmigo
Hasta el más puro final
Del camino.

El Camino. Nacho Vegas.

El Viaje

2006-05-05T00:05:00.000+02:00

Como en todos los sueños, el lugar donde me hallo no es exactamente como en la realidad, pero sé donde estoy…. R. nos ha reunido brevemente para comentarnos que ha salido un nuevo cliente, muy importante –como todos, ya que no vamos sobrados precisamente- y que hay que acelerar la fabricación del prototipo para ya mismo. Muy bien, todos contentos –o con cierta indiferencia a estas alturas-.
R. me invita a pasar a su despacho –que es totalmente diferente, de hecho, no tiene ni puertas- y me comenta que he sido el “elegido” para llevar a cabo esta misión.
- ¿Qué? Pero si yo no hablo nada bien inglés…
Da igual, mi experiencia en Boston me avala y deposita plena confianza en mi buen hacer.
- Vale, ¿dónde hay que ir? ¿A Qatar, tú estás loco?
Encuentro vagamente la posibilidad de encontrar este país en un mapa gracias a los recuerdos de un juego de mesa, Petropolis, como el Monopoli pero comprando países y torres petrolíferas por todo el mundo a golpe de petropolis, la moneda universal. Pasé junto a S. todo un verano jugando en su casa porque lo habían operado de fimosis. El pobrecito era muy sensible a los atuendos que portaban las mozas para sofocarse el calor y se le saltaban los puntos a la mínima; no podía ni ver los anuncios de desodorantes…
- Estaré un par de días, ¿no? ¿Cómo que 15 días? ¿Qué coño voy a hacer 15 días en el puñetero desierto?
Total, que el cliente tiene que ver con unos pozos petrolíferos y la extracción del crudo y quiere cambiar de proveedor y nos ha elegido a nosotros para que le instalemos un prototipo. Claro, estamos hablando de un buen pedido si todo se confirma y en definitiva de un montón de dinero.
Acepto con mis reservas y pensando como se lo va ha tomar M. -Salto quántico-. Ya estoy en Qatar, en el aeropuerto, y me recibe una señorita de muy buen ver que resulta que va a ser mi intérprete y mi acompañante durante todos estos días. De arena no veo más que la que me he tragado con la ensalada en el avión, la ciudad es grandiosa, con rascacielos por todas partes y en el recorrido puedo distinguir una playa infinita a lo lejos, con su mar azul…. ¡Apelotante! Creo que voy a pasar 15 días a tope…
-Despertador-.

Como es lógico, lo primero que hice cuando llegué al trabajo fue mirar un mapamundi para ver donde carajo estaba Qatar…. justo enfrente de Irán ¡pues sí!

La Salida. Crónicas de Luna Llena.

2006-03-20T17:53:00.000+01:00

Tu sabes, que él ha encontrado una cura. Tu sabes cual es, porqué él te la explicó.
Sabes que él se perdió.

Él solía quedarse despierto, expectante, antes de que saliera el sol, esperando una señal, una voz, durante toda la noche.

Para poder avivar sus sueños, él quería creer en las manos del amor.

Un lobo aullaba en la más absoluta lejanía de su corazón, entre los árboles de un bosque de lamentos.

Él sentía la cabeza pesada, caminando por la desértica tierra, que esterilizaba su vida, pero seguía, y seguía a pesar del frío; y pasaba y pasaba el tiempo,... y no llegaba al horizonte.

Él intentaba salir de los recuerdos del pasado, implorando a las manos del amor, para que le devolviese su fuerza.

El lobo dejó de aullar y desapareció, como un corazón roto por desgaste del tiempo, como polvo en el viento, que enfriaba sus huesos. Él dejó de creer en las manos del amor.

Él se hundió en lo más profundo del negro, en lo más profundo del blanco.

De cansancio cedió y se sentó.

Mientras observaba las estrellas brillar como clavos en la noche, unas gotas de fina humedad caían en su rostro, como caricias de un ángel que le observaba durante toda la noche.

Sentía la cura, sí que la sentía, al menos por esa noche, y era todo para él. Como esas estrellas brillantes, su rostro brilló, de arriba a abajo. Él quería creer en las manos del amor.

Con las manos en los bolsillos, guardó las garras de fuego que le protegían, y pudo sentir su corazón latiendo, latiendo, fuerte,... y sentía el calor de los primeros rayos del amanecer. Ahora él podía descansar...un día más.

Él vio que las manos que construyen también pueden demoler; son las manos del amor.

Se levantó y se marchó.

Sueños del futuro.

Tren de Medianoche

2006-02-24T15:44:00.000+01:00

Estoy sentado en un banco de este apeadero, en el suelo dos maletas y en mis bolsillos unos guantes negros de piel que calientan mis frías manos. Al toser a través de la bufanda, el vaho que exhalan mis pulmones se mezcla con la neblina que me rodea. Todavía estoy resentido del último catarro fuerte que cogí, 40 de fiebre y dos días en cama ¿o fueron tres?.
Me levanto para entrar en calor y hay tanto silencio que mis pisadas resuenan como el rítmico tic-tac de un reloj pegado en el oído, tal como lo hace el que está colgado de la marquesina del andén. Estoy solo aquí y más que me siento al no distinguir ni una estrella ni la luna de plata en este abismo que se levanta sobre mí.
Al acercarme a la vía, las luces de las farolas proyectan una difuminada silueta que se desvanece en la pálida obscuridad. Las paralelas vigas de acero muestran claros síntomas de herrumbre y hasta la madera de los travesaños parece podrida, más por el paso del tiempo y la humedad que por el paso de los trenes. Extrañamente no se perciben las huellas de las rodaduras de metal contra metal y me pregunto si no me habré equivocado de estación. Miro de nuevo el reloj y si no fuera por ese monótono sonido que emana de su interior, juraría que está parado porque creo que marca la misma hora que hace una hora.
Repentinamente crujen las maderas en lo que parece una lucha por no astillarse y una creciente vibración se comunica por el metal enrojecido. Al fondo se vislumbra un foco en medio de toda esta niebla, como la luz de un faro alumbrando el camino a través de la noche oscura. Me echo para atrás y veo acercarse la enorme masa de hierro emanando un chirrido ensordecedor.
Abro los ojos y salgo del trance hipnótico en el que me sumía, los oídos ya no me duelen y el único sonido que me rodea es el ronroneo metálico del motor esperando pacientemente la señal para devorar los kilómetros que le separan de su destino. Giro la vista una última vez hacia el gran reloj y ya no me sorprende ver que marca la hora exacta de la llegada de mi tren.
Son las 12 de la noche y el revisor me abre la puerta del vagón. Me mira con sus ojos vacíos y me muestra su burlona y eterna sonrisa mientras me invita a subir alargándome muy lentamente su delgada mano. Con este gesto me da la sensación de que ya me conociera, posiblemente conozca a todos los viajeros de este tren, mucho antes de que ellos mismos sepan siquiera que han de cogerlo. Al subir miro hacia atrás, me dejo el equipaje, pero comprendo que a donde voy poco me va a hacer falta y entrando por el pasillo noto un ambiente cálido y agradable, y al fondo oigo una música que me es familiar. Se cierra la puerta detrás de mí y el revisor apoya delicadamente su mano en mi hombro y me susurra unas palabras al oído.
Siempre llega puntual, es el tren sin paradas, que nunca se detiene ni nunca se retrasa. Billete de sólo ida para el último viaje en el tren de medianoche.

(De la serie: Cansado de pedir perdón)

La Bienvenida

2006-02-22T22:17:00.000+01:00

Las verjas ya oxidadas por el devenir del tiempo están abiertas, esperando la gloriosa entrada del Navegante Errante para colaborar en tamaña empresa dedicada a plasmar esos golpes inesperados de fructífera creatividad, genial imaginación y desbordante polipatetismo. Ya que somos unos pseudocreadores de historias imposibles de digerir por terceros, vamos a construir piedra a piedra, palabra a palabra, un pequeño espacio de expresión personal que a veces ni nosotros mismos entederemos pero que nos servirá para dejarnos un poco más felices en esta necesidad de contar cosas, de descargar el alma.
Saludos a todo aquel que entre por esta puerta, que no tenga miedo, la vida es más peligrosa.

El Principio

2006-02-22T21:26:00.000+01:00

La fosa común de mi corazón se llena de cadáveres, a veces mutilaciones, que han danzado en mi mente hasta que el último hálito de vida que emanaban de su ser fue arrebatado por el Dios de la memoria y el inexorable paso del Tiempo. Ellas se amontonan allí, mirandome con ojos inexpresivos de olvido hasta que son sepultadas por otra tanda de frios cuerpos, sin sentido.
No son más que el recuerdo de bellas melodías y atormentados pensamientos que quisieron volar libres pero ni siquiera tuvieron la opción de poseer unas alas y acabaron arrastrandose por el fango del silencio. Nacieron, ahora masivamente ahora en pequeñas explosiones, en la cuna de mi alma, crecieron rapidamente y rapidamente murieron. Aunque solo unas elegidas por el don de la circunstancia y el capricho han tenido el honor de perdurar por siempre en algún rincón de mis pertenencias, a la espera de pequeños momentos de gloria, batallando entre lágrimas y sonrisas, mientras las observo con admiración, nostalgia o incluso desentendimiento.
Ya que mi boca está sellada por un fino hilo de vergüenza, inoportunidad y quebradizos aciertos solo rasgado bajo intensas dosis de exceso, utilizaré mis manos a modo de pico y pala de enterrador para dar un digno cobijo a todas aquellas que fueron y ahora serán. Yacerán en una pequeña necrópolis, ordenada y silenciosa, rodeada de flores mústias y sombras alargadas, juguetes rotos y risueños rostros en descoloridas fotografías, que visitaré más a menudo que otras sangres derramadas antaño y que mi corazón no olvida pensando que el recuerdo es siempre mejor que una presencia, mucho mejor que el compromiso. Todo ello será mi camposanto particular.
Así qué bienvenido, bienvenida a El Cementerio de las Palabras.